20141016

M16 XXX


 La calle aún huele a lluvia
y a otoño que llega.
Hojas –en charcos
en la acera.

El frío corta a navaja
en el país de la Niebla.

Cuántas luces pasan de largo
-sin haberme dado cuenta-
y al llegar al fin a casa
no encuentro la puerta abierta
no encuentro voces ni olores,
ni flores, ni adiós, ni tregua.

Dejadme volver al abismo callado de la Materia.
Volver al gris, volver al azul de ausencia
- con la lluvia y con el fango -,

a la tierra y a la arena.