Fígaro duerme tendido
Entre barrotes de lana;
Carne de luna y silencio
Al pie de la madrugada.
Madrigal muerto de frío
Mal clavado en la ventana
Y atado a un hilo de niebla
Que cruza, sombra de plata,
La memoria de otros mares
La nostalgia de otras alas
Que barren el horizonte
Al despuntar la mañana.
Y Fígaro al pie del poniente
Desgrana un canto de agua;
Camina el viento del norte
Sobre el romper de la playa.
Fígaro que sueña que vuela,
El viento que canta.
PD: éste, por ejemplo, sí que me gusta.
1 comentario:
Es precioso.
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